MARÍA MERCEDES CARRANZA
Escritora Colombiana nacida en Bogotá el 24 de Mayo de 1945 en el hogar de Eduardo Carranza y Rosario Coronado. Su Padre era poeta, precursor del movimiento "Piedra y Cielo, quien además se desempeñó como diplomático, periodista y catedrático. En 1945 fue nombrado como Agregado Cultural de Colombia en Chile y en 1951 es trasladado a España, también como agregado cultural de la Embajada Colombiana en Madrid.
María Mercedes se formó bajo la influencia cultural de su grupo familiar, así como del círculo de amigos que su Padre frecuentaba, entre ellos Alexaindre, Dalí, Dámaso Alonso, Antonio Tovar, Laín Entralgo, Gaitán Duran y Cote Lamus, todos franquistas militantes.
Cote Lemus escribió a María Mercedes:
UN SUEÑO PARA MARÍA MERCEDES CARRANZA
Si tu sombra es la luz, María Mercedes,
si un ángel colegial va por tu pelo
y se convierte en trenzas donde vuela
como si Dios le hubiera regalado
un árbol, si eres patria de los sueños
y el rumor de Colombia en tu cabeza
nos señala dos mares y mil ríos,
el alba de la vida está en tus ojos
diciendo cielos donde canta el aire.
Durante su estancia en España, María Mercedes se relaciona con su tía abuela Elisa Mújica quien era escritora, miembro de la Academia Colombiana de la Lengua y de la Real Academia Española. De ella comenta al periodista Carlos Jáuregui "La fábula de mi infancia está tejida con sus leyendas y cuentos; con ella descubrí el poder de la palabra".
En 1958 regresa a Bogotá con un bagaje cultural Europeo, expresando gran nostalgia por sus características y enfrentando con decisión pertenecer a Colombia. Realiza estudios en Filosofía y Letrás siendo egresada de la Universidad de los Andes
Como periodista cultural dirigió las páginas literarias "Vanguardia" del periódico -El Siglo- (1965) y la revista cultural "Estravagario" del diario Caleño -El Pueblo- (1975). El expresidente Carlos Lleras Restrepo la nombra Jefe de redacción de su revista "Nueva Frontera" (1974 - 1987), participando a través de esta en la opinión política nacional. En sus últimos años se desempeñó como crítica literaria en la revista "Semana". Desde 1986 dirigió la --Casa de Poesía Silva. En su transcurrir político apoyó la campaña de Luis Carlos Galán por el Nuevo Liberalismo y fue parte de la Asamblea Constituyente en 1991 por la Alianza Democrática M-19.
En contra de la educación religiosa católica, decide contravenir las costumbres iglesieras y se casa civilmente con Fernando Garavito quien era Sub director del Instituto Colombiano de Cultura, con quien dirigió Estravagario, publicación anteriormente mencionada. Se separó de él una vez nació su hija Melibea.
La situación del país la entristeció, con el agravante del secuestro de su hermano Ramiro Carranza realizado por las FARC, lo que la llevó a liderar una campaña por la liberación de los secuestrados.
En un estado depresivo tomó una sobredosis de medicamento, lo que nos deja varias interpretaciones, quizás solo quería tranquilizarse o tal vez tenía la intención de quitarse la vida, lo cual sucedió en Julio de 2003
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Mi comentario:
María Mercedes fue crítica en sus escritos. A veces rondaba por la futilidad, el desengaño y la desilusión como en "Poema del Desamor", "Sobran las Palabras", "Babel y Usted", o frente a un profundo auto examen expresado de una manera descarnada en "Patas Arriba con la Vida", o enfrentada a la desesperanza, a lo inútil, al legado oscuro que vivió y ella llamó cosas de horror que cifraron su vida y sus sueños en el "Poema de los Hados " y reflejada también en "Canción de Domingo" . La situación del país es blanco de la agudeza de sus palabras en "La Patria".
Ella... arrancó pétalo a pétalo las razones para vivir hasta dejar la flor desnuda, su sangre se fue en sus palabras... hasta llegar a desvanecerse... todo.... escrito en su poesía
María Cecilia
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POEMA DEL DESAMOR
Ahora en la hora del desamor
Y sin la rosada levedad que da el deseo
Flotan sus pasos y sus gestos.
Las sonrisas sonámbulas, casi sin boca,
Aquellas palabras que no fueron posibles,
Las preguntas que sólo zumbaron como moscas
Y sus ojos, frío pedazo de carne azul.
Días perdidos en oficios de la imaginación,
Como las cartas mentales al amanecer
O el recuerdo preciso y casi cierto
De encuentros en duermevela que fueron con nadie.
Los sueños, siempre los sueños.
¡Qué sucia es la luz de esta hora,
Qué turbia la memoria de lo poco que queda
Y qué mezquino el inminente olvido!
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CANCIÓN DE DOMINGO
Es inútil escoger otro camino,
decidir entre esta palabra herida y el bostezo,
atravesar la puerta tras la cual te vas a perder
o seguir de largo como cualquier olvido
Es inútil rociar raíces
que sean quimeras, árboles o cicatrices,
cambiar de papel y de escenario,
ser arco, cuerda, puta o sombra,
nombrar y no nombrar, decidirse por las estrellas.
Es inútil llevar prisa y adivinar
porque no hay tiempo para ver
o demorarse la vida entera
en conocer tu rostro en el espejo
Los lirios, el cemento, esos ojos zarcos,
las nubes que pasan, el olor de un cuerpo,
la silla que recibe la luz oblicua de la tarde,
todo el aire que bebes, toda risa o domingo,
todo te lleva indiferente y fatal hacia tu muerte.
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BABEL Y USTED
Si las palabras no se arrugarán, si
fuera posible ponérselas cada mañana,
como una blusa o una falda, previo
uso del quitamanchas, el cepillo y la plancha.
Si no se pudieran pronunciar ya más
por lo brilladas y rodillonas.
Si, después de un largo viaje, se
botaran como la maleta, tan descosida,
tan llena de letreros y de mugre. Si no se
cansaran, si fuera normal y corriente
someterlas a chequeo médico cada año,
con diagnósticos y exámenes de laboratorio,
vitaminas y reconstituyentes y hasta
menjurjes para la anemia. Si las
palabras hicieran sindicato en defensa
de sus fueros más legítimos y reclamaran
indemnizaciones por abuso de confianza
a aquellos que las tratan como a violín
prestado. Si algún día hicieran huelga,
¿qué opina usted, García?
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SOBRAN LAS PALABRAS
Por traidora decidí hoy,
martes 24 de junio,
asesinar algunas palabras.
Amistad queda condenada
a la hoguera, por hereje;
la horca conviene
a Amor por ilegible;
no estaría mal el garrote vil,
por apóstata, para Solidaridad;
la guillotina como el rayo,
debe fulminar a Fraternidad;
Libertad morirá
lentamente y con dolor;
la tortura es su destino;
Igualdad merece la horca
por ser prostituta
del peor burdel;
Esperanza ha muerto ya;
Fe padecerá la cámara de gas;
el suplicio de Tántalo, por inhumana,
se lo dejo a la palabra Dios.
Fusilaré sin piedad a Civilización
por su barbarie;
cicuta beberá Felicidad.
Queda la palabra Yo. Para esa,
por triste, por su atroz soledad,
decreto la peor de las penas:
vivirá conmigo hasta
el final.
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POEMA DE LOS HADOS
Soy hija de Benito Mussolini
y de alguna actriz de los años 40
que cantaba la "Giovinezza".
Hiroshima encendió el cielo
el día de mi nacimiento y a mi cuna
llegaron, Hados implacables,
un hombre con muchas páginas acariciadas
donde yacían versos de amor y de muerte;
la voz furiosa de Pablo Neruda;
bajo su corona de ceniza, Wilde
bello y maldito,
habló del esplendor de la Vida
y de la seducción fatal de la Derrota;
alguien grito "muera la inteligencia",
pero en ese mismo instante Albert Camus
decía palabras
que eran de acero y de luz;
la Pasión ardía en la frente de Mishima;
una desconocida sombra o máscara,
puso en mi corazón el Paraíso Perdido
y un verso;
"par delicatesse j'ai perdu ma vie".
Caía la lluvia triste de Vallejo
se apagaba en el viento la llama de Porfirio;
en el aire el furor de las balas
que iban de Cúcuta a Leticia, se cruzaban
con los cañones de "Casablanca"
y las palabras de su canción melancólica:
"El tiempo pasa,
un beso no es más que un beso..."
Así me fue entregado el mundo.
Esas cosas de horror, música y alma
han cifrado mis días y mis sueños
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PATAS ARRIBA CON LA VIDA
Moriré mortal,
es decir habiendo pasado
por este mundo
sin romperlo ni mancharlo.
No inventé ningún vicio,
pero gocé de todas las virtudes:
arrendé mi alma
a la hipocresía: he traficado
con las palabras,
con los gestos, con el silencio;
cedí a la mentira:
he esperado la esperanza,
he amado el amor,
y hasta algún día pronuncié
la palabra Patria;
acepté el engaño:
he sido madre, ciudadana,
hija de familia, amiga,
compañera, amante.
Creí en la verdad:
dos y dos son cuatro,
María Mercedes debe nacer,
crecer, reproducirse y morir
y en esas estoy.
Soy un dechado del siglo XX.
Y cuando el miedo llega
me voy a ver televisión
para dialogar con mis mentiras.
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UNA ROSA PARA DYLAN THOMAS
Se dice: “no quiero salvarme”
y sus palabras tienen la insolencia
del que decide que todo está perdido.
Como guiado por una certeza deslumbrante
camina sin eludir su abismo;
de nada le sirven ya los engaños
para sobrevivir una o dos mañana más:
conocer otro cuerpo entre las sábanas destendidas
y derretirse pálido sobre él
o reencontrarse con las palabras
y hacerlas decir para mentirse
o ser el otro por el tiempo que dura
la lucidez del alcohol en la sangre.
En la oscuridad apretada de su corazón
allí donde todo llega ya sin piel, voz, ni fecha
decide jugar a ser su propio héroe:
nada tocará sus pasiones y sus sueños;
no envejecerá entre cuatro paredes
dócil a las prohibiciones y a los ritos.
Ni el poder ni el dinero ni la gloria
merecen un instante de la inocencia que lo consume;
no cortará la cuerda que lleva atada al cuello.
Le bastó la dosis exacta de alcohol
para morir como mueren los grandes:
por un sueño que sólo ellos se atreven a soñar.
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LA PATRIA
Esta casa de espesas paredes coloniales
y un patio de azaleas muy decimonónico
hace varios siglos que se viene abajo.
Como si nada las personas van y vienen
por las habitaciones en ruina,
hacen el amor, bailan, escriben cartas.
A menudo silban balas o es tal vez el viento
que silba a través del techo desfondado.
En esta casa los vivos duermen con los muertos,
imitan sus costumbres, repiten sus gestos
y cuando cantan, cantan sus fracasos.
Todo es ruina en esta casa,
están en ruina el abrazo y la música,
el destino, cada mañana, la risa, son ruina
las lágrimas, el silencio, los sueños.
Las ventanas muestran paisajes destruidos,
carne y ceniza se confunden en las caras,
en las bocas las palabras se revuelven con miedo.
En esta casa todos estamos enterrados vivos.
Fuente: Wikipedia, Casa de Poesía Silva, la página poesías.us. y la publicación en Internet María Mercedes Carranza de Harold Alvarado Tenorio.
