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martes, 12 de marzo de 2013

El ámbito de la escritora en la poesía - VI Parte 2. Blanca Varela


BLANCA VARELA que mujer tan interesante, la podría escuchar horas, se expresa con fluidez y parece que escribiera sobre mi frente, me presta sus ojos para ver a través de ellos.

Peruana, nacida en Lima (10 de Agosto de 1926 - 12 de Marzo 2009) en el hogar de Alberto Varela y de Esmeralda González Castro, quien se desempeñaba como Periodista, Cantautora y Poetisa que escribía bajo el seudónimo Serafina Quinteras. Los Padres de Esmeralda eran Nicolás Augusto González Tola, poeta, historiados y diplomático Ecuatoriano y de Delia Castro Márquez, escritora y poeta Limeña. En 1949 se casó con el pintor Fernando Szyszlo y viaja a París, de esta unión tuvo dos hijos y luego se separa.

Estudia Letras y Educación en la Universidad Mayor de San Marcos,

En la entrevista dada a Jorge Coaguila  da claridad sobre la manera cómo fue desarrollando sus escritos: 

Usted ha declarado que fue Octavio Paz quien la obligó a escribir. ¿De qué manera empezó a escribir y publicar?
—Octavio Paz, exactamente, no me obligó a escribir poesía. Empecé, en realidad, mucho antes de conocerlo. Un día, en la Universidad de San Marcos, donde estudiaba, Sebastián Salazar Bondy me preguntó no sé por qué razón si escribía poesía. Le respondí que sí, que tenía algunos textos. Sebastián interesado me dijo: «¿Me los puede enseñar?». Fue muy curioso que me hablara de usted, porque era apenas un par de años mayor que yo. Le respondí que sí y al otro día le llevé un poema. Luego de leerlo me habló de un poeta que nunca había escuchado, un uruguayo llamado Julio Herrera y Reissig, de corte modernista. Me dijo que tenía mucha influencia de Herrera. Pero yo en mi vida lo había leído. 

PUEDE AGRANDAR LA IMAGEN PARA LEER LA POESÍA

Alberto Escobar recuerda a Salazar Bondy como un gran promotor cultural. ¿A usted la alentó a escribir y a interesarse por la literatura?
—Sebastián, sobre todo, me hizo un gran favor: me enseñó a leer poesía. Me acercó mucho, en primer lugar, a la poesía de Moro, Adán y Westphalen. Al mismo tiempo, gracias a él, entablé amistad con Jorge Eduardo Eielson y Javier Sologuren. Juntos conformaríamos un grupo dentro de lo que se denominaría Generación del 50, que es una generación muy amplia donde hay muy buenos poetas. Al grupo que conformaba la crítica lo tildó de "poetas puristas", lo que me parece una tontería, porque la poesía es una sola. De la misma forma respondo cuando me preguntan si hay poesía femenina: «La poesía es una sola, la buena, la que funciona». También, gracias a Sebastián, leí a Rimbaud, Lautréamont y Breton. Fue en esa época que mi gusto poético se empezó a formar

¿Llegaron a conocer personalmente a Moro, Adán y Westphalen?
—Sí, a ellos los conocimos en la peña Pancho Fierro, un local muy frecuentado por escritores, pintores y músicos. Una de las propietarias era Celia Bustamante, que fue esposa de José María Arguedas. Un día Sebastián me llevó a la peña. Era un lugar curioso, porque allí se reunía gente de todas las generaciones: Sabogal, Moro, Adán, Westphalen, Szyszlo, con quien me casé después.

Después de terminar sus estudios universitarios usted viaja a París. ¿Cómo desarrolló su actividad cultural en Francia?
—El mismo día que me casé con Szyszlo, en 1949, viajamos juntos a París, donde vivimos durante algunos años. Al llegar encontramos a Eielson, José Bresciani y Enrique Peña Barrenechea, quien nos presentó a Octavio Paz. Curiosamente ambos tenían el mismo cargo en las secretarías de sus embajadas. Peña en la del Perú y Paz en la embajada de México. Enrique nos presentó a Octavio e hicimos una amistad estupenda. Pero también conocimos a Julio Cortázar, quien fue muy amigo nuestro.

                                                      PUEDE AGRANDAR LA IMAGEN PARA LEER LA POESÍA



Usted publicó su primer poemario con un prólogo de Octavio Paz. ¿Cómo se animó él en hacerle el prólogo?
—Hacía tiempo que Szyszlo y yo no veíamos a Octavio hasta que viajamos de vacaciones a México. Ahí, por coincidencia, Octavio también había vuelto de alguno de sus viajes como diplomático. Nos encontramos luego de cinco o seis años y me preguntó: «¿Has escrito algo?». Yo le dije que tenía algunas cosas. Bastante entusiasmado y generoso me dijo: «Pero hay que hacer ya un libro». Le contesté que tenía muy pocos poemas, y él me respondió que de todas maneras había que publicarlos.  Era 1959. Le dejé mis poemas y volví a Washington, donde entonces vivía. Al poco tiempo, me escribió pidiéndome más poemas. Se los envié y, de repente, me llegó el libro, mi primer libro. Fue publicado en una serie que Octavio dirigía en Veracruz, con un prólogo que jamás le pedí. Él editó el libro, escogió el nombre y le hizo el prólogo. El libro originalmente se iba a llamar Puerto Supe, que es el título de uno de mis poemas. Pero Octavio me dijo: «Ese es un título muy feo». Yo le respondí: «Pero ese puerto existe». Entonces él dijo: «Ese es un buen nombre». De manera que se tituló así: Ese puerto existe.






lunes, 11 de marzo de 2013

El ámbito de la escritora en la poesía - VI Parte 1. Blanca Varela


Con el deseo de dilucidar "los reflejos" de Blanca Varela en su poesía, encontré una entrevista concedida al programa "Presencia Cultural", ¡¡¡maravillosa!!! que me gustó muchísimo y me hacía gracia a la vez.  

Había leído biografías donde aseguraban sobre personas y situaciones que ejercieron influencia en su producción escrita. En sus palabras expresó lo que yo quería saber y distaba de aquellas afirmaciones.

Transcribo algunos fragmentos de la entrevista:

¿QUÉ ES LA POESÍA?
“Es una manera de ser, una manera de estar en el mundo sobre todo…"


¿QUÉ LE PERMITE LA POESÍA? 
Me permite acceso a una serie de estratos,  más allá de la realidad de alguna manera y al mismo tiempo me permite recrear ciertas cosas, no tener ese contacto tan duro y tan directo, con el mundo, con la realidad, 

¿Y ESOS ESTRATOS CUÁLES SON? 
Bueno no sé, quizás el de una cierta abstracción, no?, algún deseo de hacer una cierta fantasía sobre las cosas. No sé, finalmente no trato de hablar sobre la poesía, yo creo que asunto de críticos, más que de poetas, los poetas tratamos de hacer poesía, los críticos la comentan. 

BLANCA VARELA ¿POR QUÉ ESCRIBE? ¿ESCRIBE POR UNA NECESIDAD? ¿ESCRIBE POR HERENCIA DE REPENTE? TIENE FAMILIA… ESCRIBE PARA LIBERARSE DE ALGO?, ¿ESCRIBE COMO CATARSIS?  ¿POR QUÉ O PARA QUÉ ESCRIBE BLANCA VARELA?                      No sé, yo siempre he dicho que escribí, comencé a escribir muy pequeña, es cierto, muy  joven, yo tengo una familia de gente que siempre ha intentado, ha escrito.. ha intentado escribir o ha escrito, pero para mí no sé, sobre todo es una forma de … ya lo había dicho antes, de estar en el mundo y al mismo tiempo también de buscar otro, ¡otro ámbito!, otras cosas, puede ser eso una catarsis? Tal vez, no lo sé. Puede ser también un diálogo conmigo misma y responderme cosas que los demás no me responden, podría ser todo eso, y otras veces no evitar los fantasmas sino crearlos, una buena compañía son los fantasmas o los ángeles para los poetas, no?.


¿QUÉ PREGUNTAS, QUE NO HAY RESPUESTAS? 
Perdón, que no hay respuestas en si, perdón, (con gran énfasis) que no hay respuesta del mundo adulto, eso te digo de cuando comencé a escribir poesía de niña, muy joven, en realidad comencé a fabular, a inventarme respuestas, no?. Las respuestas eran un poco aterradoras a veces, no?, pero ahí estaban, eran respuestas.

¿QUÉ CLASE DE RESPUESTAS QUE ERAN TAN ATERADORAS? POR EJEMPLO No se, poco a poco uno va descubriendo ciertas cosas por ejemplo con la experiencia humana, de miseria, de dolor, de hambre, de amor, ciertas pasiones, ciertas cosas, no?… y es un poco observar eso, no?… mucha gente dice que soy dura, que hago una poesía seca, hiriente, yo no lo creo fíjese, creo que si, en el sentido en que la trabajo, en que no soy sentimental… pero yo creo en el fondo lo que me preocupa es el ser humano profundamente.

¿A PARTIR DE QUÉ ESCRIBE? ¿A PARTIR DE IMÁGENES?, DE SENTIMIENTOS MUY FUERTES, DE FRUSTRACIONES, DE AMORES? DE QUÉ?... DE SUEÑOS?
De un poco de todo eso que usted dice, yo creo… yo creo que de las experiencias de todos los días, no?, un rostro, un animal, un acontecimiento callejero, a veces una película, una escena de una película, unas líneas que leo en el periódico, algo una noticia de esas un poco estremecedoras, no?, o divertidas también, de allí nacen las cosas.

En un reportaje transcrito por Jorge Coaguila se encuentran los siguientes apartes que me generaron interés: 

SE PERCIBE, ADEMÁS, UNA CLARA TENDENCIA A LA REFLEXIÓN EN SUS DOS NUEVOS LIBROS. ¿POR QUÉ ANTES ERA MÁS DESCRIPTIVA?  
Mi primera poesía es una poesía joven, llena de elementos, muy superficial, muy artificiosa, estoy buscando por todos lados. Hay una especie de delirium interpretativo. Todo servía para hacer poesía: el teléfono, el árbol, el rostro de una persona. Creía, en ese momento, que interpretar mucho, que hacer muchas metáforas era poesía. En realidad después me he dado cuenta de que ya no me agrada ese tipo de poesía. Puedo hacerla, pero no me interesa, porque no me siento expresada de esa manera. Prefiero la desvergüenza y la desnudez que ahora cultivo.


¿DE REPENTE POR CIERTO APETITO METAFÍSICO?
Sin duda, creo que sí. Además hay una cierta tendencia mística. Pienso que son reflexiones que se hace uno cuando ha cruzado cierta edad. Creo que, como alguna vez dije, no pienso ser una vieja niña.

LA SOLEDAD ES OTRA PRESENCIA REITERADA EN SU POESÍA. EN LOS VERSOS DEL POEMA «Destiempo» dice: «Estréchame las manos, / la única luz que nos queda, / no me dejes olvidada / en la cima de la ola». 

¿USTED SE HA ENCONTRADO FRECUENTEMENTE SOLA?
Sí, muy sola.

¿TAL VEZ HA TENIDO MUCHAS FRUSTRACIONES? Sí, creo que sí. Pienso que todos tenemos frustraciones, sobre todo cuando uno tiene modelos de vida superiores. Hay, efectivamente, una incomunicación. Tal vez lo que no he podido decirle a alguien, en algún momento de mi vida, lo puedo decir en poesía.


USTED TAMBIÉN REFLEJA SU CONDICIÓN MATERNAL, COMO EN EL POEMA «ASA DE CUERVOS». PERO  ¿POR QUÉ DE UNA MANERA TRÁGICA?
Simplemente digo algo que es verdad: no se puede retener a un hijo ni hacerlo correctamente a la manera de uno. Creo, por otra parte, que los padres utilizan a sus hijos y los hijos a sus padres de alguna manera. Estas son relaciones muy complejas, como ocurre entre marido y mujer: siempre hay una utilización mutua.
Considero, por eso, que lo más importante, el mayor regalo que se le puede hacer a alguien que uno ama es darle la capacidad de elegir lo que quiera, darle libertad. Creo que ese es el sentido del poema. Ahora, desde el punto de vista emocional y biológico, a una madre la comparo con una casa vacía, a donde el hijo no volverá. La maternidad a mí me transformó mucho, porque hasta antes de tener hijos era una persona muy poco comprometida con la vida.

TAMBIÉN LA PRESENCIA DE DIOS ES CONSTANTE EN SUS LIBROS, CITO UNOS VERSOS DE EL LIBRO DE BARRO «La mano de Dios es más grande que él mismo. / Su tacto enorme tañe los astros hasta el gemido».


Creo que tengo una relación con lo que podría ser Dios muy conflictiva, ya que no soy una persona creyente. Desde niña fui demasiado crítica y observadora para creer de manera definitiva. Pero tuve una época de misticismo como todos los niños. A los diez años uno piensa que no es posible haber nacido para morir luego; por lo pronto se considera un ser especial. De repente, la vida nos va enseñando y diciendo, probando y comprobando, que vamos a envejecer, tener dolores, algunos placeres y que vamos a morir.
Como no tengo esa facilidad para creer, porque justamente soy muy inquisitiva en cuanto a la autenticidad y a la realidad de las cosas... Pero claro que tengo apetito de trascendencia. No del tipo de vida ultraterrenal luego de la muerte, no creo en el Cielo. Pero sí quisiera que nuestro tránsito por aquí no fuese tan inútil, que sirviese para algo, que ayudase a alguien. Esa es la preocupación que tengo y que no se satisface con la religión. Por eso es que un tema constante en mi poesía es esa especie de destino, de azar que nos hace estar aquí.

CREO QUE TAMBIÉN HAY UN TEMOR MUY CONTINUO A LA VEJEZ Y A LA MUERTE.
No, no les tengo temor. Lo que pasa es que los miro de frente, los denuncio y hablo con ellos. A mí me encantaría, como hay poetas viejos que lo hacen, escribir poemas de amor, a un amor posible en el futuro. Pero no puedo escribir sobre eso. Es decir, lo puedo escribir, pero no me sentiría expresada si lo hago, esas experiencias ya las tuve.

No niego que puedan suceder esas cosas, que un señor de ochenta años se enamore y pueda escribir los poemas de amor más encendidos, como lo hizo Borges. A mí, desgraciadamente, no me sucede, ojalá me sucediera. No, mi asunto no es ese. El mío es una conversación conmigo misma, para ver si en algún momento descubro en mí algún destello, algo que sea más sólido, algo que pertenezca a toda esa especie de cosas que se me van de las manos todo el tiempo.


 ( Entrevista a Blanca Varela, parte 1). Diario La República, suplemento «Domingo». Lima, 15 de mayo de 1994. Págs. 25 y 26.



Rosa Blanca - María Cecilia Murcia


i

Es confuso y no lo entiendo
Hilos de sangre corren entre mis dedos
Mi cuerpo parece golpeado
Observo, mi alma grita, todo está destruido.

Fragmentos de cristal de las viejas paredes
Han caído como testigos inertes
De la inclemencia que corroe
La estructura de los sueños

El hogar, mi refugio la última verdad
Allí tras esa puerta quebrada y vieja
Pasa y corre rauda la magia fugitiva
Del alma, pregunta ¿dónde está el efluvio?

El jardín de frescas rosas hiede marchito
bajo el amargo ajenjo de su tierra
es contaminada, llora y  empobrece
solitaria desarraigando los ensueños.

Era mi casa de cristal
Lloraba la niña, la pequeñita
Corro a su lado para secar sus lágrimas
Solo era yo, solo era yo la pequeñita.


ii
Cómo podría refugiarme en eso brazos?
Dónde está ese resguardo que prometía estar de pie?
Era como un cordón umbilical
Y ahora solo daba giros sobre mi cuello.

Asfixiada, estoy asfixiada,
Necesito el aire que tengo dentro
Exhalo sobre mis manos ciertas
E inhalo vida, respiro de nuevo.

Los ecos furibundos rebotan
Allí tirada en el suelo solo veo piernas
Todos corren sin ver, no saben dónde van 
Están desgastados por sus vacíos.

Ven pequeñita, no temas
Toma de nuevo tu pincel, no dejes de pintar
Llévame en tu mano, deja que me vaya
Ese paisaje era mi remanso.


iii
 No grites, no grites, las manos no te ven a ti
No temas, no estás atada como ellos
Solo hacen lo que los oscuros programaron
Como títeres son manipulados.

Se sientan en los cafés con su demagogia
Hacen acuerdos para repartirse nuestras vidas
Soldados, policías, políticos, delincuentes
Se reparten nuestra comida y nuestras almas.

Eligen sus fichas y las sitúan en el tablero
Se ponen sus máscaras y guantes de box
Enardecen al pueblo y juegan delante del telón
Caviar y vino les espera en casa.


 iv
Ya me voy no te angusties
Ya no estoy muda ahora mis manos gritan
Se oirá mi voz de norte a sur
Develaré sus secretos.

Espérame en esa línea infinita
No es mucho el tiempo, puedes ver?
Por allí, regresaré caminando
Traeré una rosa blanca para ti.

sábado, 9 de marzo de 2013

DE LO INTANGIBLE, María Cecilia Murcia Segura

Estaba muy quieta observando a través de la ventana del auto, ese tapete de sembrados que se tejía hermosamente en las montañas. Los verdes eran tan diversos, sorprendía la viveza entre tantas tonalidades. El viento refrescaba mi rostro y me invadía una sensación de bienestar y armonía.

Mientras las sensaciones fluían por mi cuerpo, mi mente había empezado a dibujar su rostro como una transparencia que se conjugaba entre los árboles. Sus ojos chispeaban por el brillo de su alma y yo, estaba allí acariciándolo con mis manos invisibles.

Sello tu existencia en mi sangre, aunque no la percibo como todo lo que veo, o palpo, o escucho. Tu estás hecho de palabras, haces parte del inventario de lo intangible, que es todo.

TOQUÉ A TU PUERTA, María Cecilia Murcia Segura

Toqué a tu puerta,  mi alma te llamó
Desde allí dentro y sin salir
Decías, no puedo verte.

Toqué a tu puerta, mi alma te llamó
Oía tu voz como un susurro
Decías, no te conozco.

Toqué a tu puerta, mi alma te llamó
Afirmabas, claro que te he amado
Decías, no eres real.

DE AGNES CECILE
No abriste tu puerta, mi alma se rompió
Te veo, te conozco, te he amado
Escuchaba de mi voz.

No abriste tu puerta, mi alma se rompió
Mi corazón está herido es real
Escuchaba de mi voz.

No abriste tu puerta, mi alma se rompió
Extirparé este amor para vivir
Escuchaba de mi voz.

Abriste tu puerta, tu alma se rompió
Te veo, te conozco, te amo
Decías, eres real.

Cerré mi puerta, tu alma se rompió
Eres más mente que corazón
Escuchaste de mi voz

Cerré mi puerta, tu alma se rompió
Aprendí a vivir sin ti, ya no hay amor
Escuchaste de mi voz



CUANDO EL AMOR TE LLAME, SÍGUELO, NO TOCA LA PUERTA DOS VECES.

Festa Literária Internacional de Paraty.



Pedro Sprejer escribe un artículo cuya introducción explica: 

 "Maior especialista em literatura portuguesa do Brasil e autora da primeira tese dedicada a Fernando Pessoa no país (e a segunda no mundo), Cleonice Berardinelli, de 96 anos, revisita a própria obra em uma premiada coleção e é anunciada como uma das principais atrações da Festa Literária Internacional de Paraty (Flip), onde dividirá uma mesa com a amiga Maria Bethânia sobre o poeta"


http://moglobo.globo.com/blogs/blog.asp?blg=prosa&cod_post=489077


miércoles, 13 de febrero de 2013

MARCHA DE QUARTE-FEIRA DE CINZAS Vinicius De Moraes

Marcha de Quarta-Feira de Cinzas
Vinicius de Moraes

Acabou nosso carnaval
Ninguém ouve cantar canções
Ninguém passa mais
Brincando feliz
E nos corações
Saudades e cinzas
Foi o que restou

Pelas ruas o que se vê
É uma gente que nem se vê
Que nem se sorri
Se beija e se abraça
E sai caminhando
Dançando e cantando
Cantigas de amor

E no entanto é preciso cantar
Mais que nunca é preciso cantar
É preciso cantar e alegrar a cidade

A tristeza que a gente tem
Qualquer dia vai se acabar
Todos vão sorrir
Voltou a esperança
É o povo que dança
Contente da vida
Feliz a cantar

Porque são tantas coisas azuis
E há tão grandes promessas de luz
Tanto amor para amar de que a gente nem sabe

Quem me dera viver pra ver
E brincar outros carnavais
Com a beleza
Dos velhos carnavais
Que marchas tão lindas
E o povo cantando
Seu canto de paz
Seu canto de paz

martes, 5 de febrero de 2013

NOITE DOS MASCARADOS - Chico Buarque De Hollanda

Esta publicación fué hecha por Só MPB en facebook




- Quem é você?
- Adivinha, se gosta de mim!

Hoje os dois mascarados
Procuram os seus namorados
Perguntando assim:

- Quem é você, diga logo...
- Que eu quero saber o seu jogo...
- Que eu quero morrer no seu bloco...
- Que eu quero me arder no seu fogo.

- Eu sou seresteiro,
Poeta e cantor.
- O meu tempo inteiro
Só zombo do amor.
- Eu tenho um pandeiro.
- Só quero um violão.
- Eu nado em dinheiro.
- Não tenho um tostão.
Fui porta-estandarte,
Não sei mais dançar.
- Eu, modéstia à parte,
Nasci pra sambar.
- Eu sou tão menina...
- Meu tempo passou...
- Eu sou Colombina!
- Eu sou Pierrô!

Mas é Carnaval!
Não me diga mais quem é você!
Amanhã tudo volta ao normal.
Deixa a festa acabar,
Deixa o barco correr.

Deixa o dia raiar, que hoje eu sou
Da maneira que você me quer.
O que você pedir eu lhe dou,
Seja você quem for,
Seja o que Deus quiser!
Seja você quem for,
Seja o que Deus quiser!

sábado, 2 de febrero de 2013

El ámbito de la escritora en la poesía V

MARÍA MERCEDES CARRANZA

Escritora Colombiana nacida en Bogotá el 24 de Mayo de 1945 en el hogar de Eduardo Carranza y Rosario Coronado. Su Padre era poeta, precursor del movimiento "Piedra y Cielo, quien además se desempeñó como diplomático, periodista y catedrático. En 1945 fue nombrado como Agregado Cultural de Colombia en Chile y en 1951 es trasladado a España, también como agregado cultural de la Embajada Colombiana en Madrid. 

María Mercedes se formó bajo la influencia cultural de su grupo familiar, así como del círculo de amigos que su Padre frecuentaba, entre ellos Alexaindre, Dalí, Dámaso Alonso, Antonio Tovar, Laín Entralgo, Gaitán Duran y Cote Lamus, todos franquistas militantes. 

Cote Lemus escribió a María Mercedes:



     UN SUEÑO PARA MARÍA MERCEDES CARRANZA

     Si tu sombra es la luz, María Mercedes,
     si un ángel colegial va por tu pelo
     y se convierte en trenzas donde vuela
     como si Dios le hubiera regalado 
     un árbol, si eres patria de los sueños
     y el rumor de Colombia en tu cabeza
     nos señala dos mares y mil ríos,
     el alba de la vida está en tus ojos
     diciendo cielos donde canta el aire.
     


Durante su estancia en España, María Mercedes se relaciona con su tía abuela Elisa Mújica quien era escritora, miembro de la Academia Colombiana de la Lengua y de la Real Academia Española. De ella comenta al periodista Carlos Jáuregui "La fábula de mi infancia está tejida con sus leyendas y cuentos; con ella descubrí el poder de la palabra".

En 1958 regresa a Bogotá con un bagaje cultural Europeo, expresando gran nostalgia por sus características y enfrentando con decisión pertenecer a Colombia. Realiza estudios en Filosofía y Letrás siendo egresada de la Universidad de los Andes



Como periodista cultural dirigió las páginas literarias "Vanguardia" del periódico -El Siglo- (1965) y la revista cultural "Estravagario" del diario Caleño -El Pueblo- (1975). El expresidente Carlos Lleras Restrepo la nombra Jefe de redacción de su revista "Nueva Frontera" (1974 - 1987), participando a través de esta en la opinión política nacional. En sus últimos años se desempeñó como crítica literaria en la revista "Semana". Desde 1986 dirigió la --Casa de Poesía Silva. En su transcurrir político apoyó la campaña de Luis Carlos Galán por el Nuevo Liberalismo y fue parte de la Asamblea Constituyente en 1991 por la Alianza Democrática M-19. 


En contra de la educación religiosa católica, decide contravenir las costumbres iglesieras y se casa civilmente con Fernando Garavito quien era Sub director del Instituto Colombiano de Cultura, con quien dirigió Estravagario, publicación anteriormente mencionada. Se separó de él una vez nació su hija Melibea.

La situación del país la entristeció, con el agravante del secuestro de su hermano Ramiro Carranza realizado por las FARC, lo que la llevó a liderar una campaña por la liberación de los secuestrados.

En un estado depresivo tomó una sobredosis de medicamento, lo que nos deja varias interpretaciones, quizás solo quería tranquilizarse o tal vez tenía la intención de quitarse la vida, lo cual sucedió en Julio de 2003
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Mi comentario:
María Mercedes fue crítica en sus escritos. A veces rondaba por la futilidad,  el desengaño y la desilusión como en "Poema del Desamor", "Sobran las Palabras", "Babel y Usted", o frente a un profundo auto examen expresado de una manera descarnada en "Patas Arriba con la Vida", o enfrentada a la desesperanza, a lo inútil, al legado oscuro que vivió y ella llamó cosas de horror que cifraron su vida y sus sueños en el "Poema de los Hados " y reflejada también en "Canción de Domingo" . La situación del país es blanco de la agudeza de sus palabras en "La Patria".

Ella... arrancó pétalo a pétalo las razones para vivir hasta dejar la flor desnuda, su sangre se fue en sus palabras... hasta llegar a desvanecerse...  todo.... escrito en su poesía
María Cecilia
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                  POEMA DEL DESAMOR


Ahora en la hora del desamor
Y sin la rosada levedad que da el deseo
Flotan sus pasos y sus gestos.

Las sonrisas sonámbulas, casi sin boca,
Aquellas palabras que no fueron posibles,
Las preguntas que sólo zumbaron como moscas
Y sus ojos, frío pedazo de carne azul.
Días perdidos en oficios de la imaginación,
Como las cartas mentales al amanecer
O el recuerdo preciso y casi cierto
De encuentros en duermevela que fueron con nadie.
Los sueños, siempre los sueños.

¡Qué sucia es la luz de esta hora,
Qué turbia la memoria de lo poco que queda
Y qué mezquino el inminente olvido!



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                 CANCIÓN DE DOMINGO

                 Es inútil escoger otro camino,
                decidir entre esta palabra herida y el bostezo,
                atravesar la puerta tras la cual te vas a perder
                o seguir de largo como cualquier olvido            
                Es inútil rociar raíces           
                que sean quimeras, árboles o cicatrices,
                cambiar de papel y de escenario,
                ser arco, cuerda, puta o sombra,
                nombrar y no nombrar, decidirse por las estrellas.
                Es inútil llevar prisa y adivinar
                porque no hay tiempo para ver
                o demorarse la vida entera
                en conocer tu rostro en el espejo
                Los lirios, el cemento, esos ojos zarcos,
                las nubes que pasan, el olor de un cuerpo,
                la silla que recibe la luz oblicua de la tarde,
                todo el aire que bebes, toda risa o domingo,
                todo te lleva indiferente y fatal hacia tu muerte.



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                 BABEL Y USTED
                 
                  Si las palabras no se arrugarán, si

fuera posible ponérselas cada mañana,
como una blusa o una falda, previo
uso del quitamanchas, el cepillo y la plancha.
Si no se pudieran pronunciar ya más
por lo brilladas y rodillonas.
Si, después de un largo viaje, se
botaran como la maleta, tan descosida,
tan llena de letreros y de mugre. Si no se
cansaran, si fuera normal y corriente
someterlas a chequeo médico cada año,
con diagnósticos y exámenes de laboratorio,
vitaminas y reconstituyentes y hasta
menjurjes para la anemia. Si las
palabras hicieran sindicato en defensa
de sus fueros más legítimos y reclamaran
indemnizaciones por abuso de confianza
a aquellos que las tratan como a violín
prestado. Si algún día hicieran huelga,
¿qué opina usted, García?


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SOBRAN LAS PALABRAS

Por traidora decidí hoy,
martes 24 de junio,
asesinar algunas palabras.
Amistad queda condenada
a la hoguera, por hereje;
la horca conviene
a Amor por ilegible;
no estaría mal el garrote vil,
por apóstata, para Solidaridad;
la guillotina como el rayo,
debe fulminar a Fraternidad;
Libertad morirá
lentamente y con dolor;
la tortura es su destino;
Igualdad merece la horca
por ser prostituta
del peor burdel;
Esperanza ha muerto ya;
Fe padecerá la cámara de gas;
el suplicio de Tántalo, por inhumana,
se lo dejo a la palabra Dios.
Fusilaré sin piedad a Civilización
por su barbarie;
cicuta beberá Felicidad.
Queda la palabra Yo. Para esa,
por triste, por su atroz soledad,
decreto la peor de las penas:
vivirá conmigo hasta
el final.

                           ______________________________

POEMA DE LOS HADOS

                 Soy hija de Benito Mussolini
                 y de alguna actriz de los años 40
                 que cantaba la "Giovinezza".
                 Hiroshima encendió el cielo
                 el día de mi nacimiento y a mi cuna
                 llegaron, Hados implacables,
                 un hombre con muchas páginas acariciadas
                 donde yacían versos de amor y de muerte;
                 la voz furiosa de Pablo Neruda;
                 bajo su corona de ceniza, Wilde
                 bello y maldito,
                 habló del esplendor de la Vida
                 y de la seducción fatal de la Derrota;
                 alguien grito "muera la inteligencia",
                 pero en ese mismo instante Albert Camus
                 decía palabras
                 que eran de acero y de luz;
                 la Pasión ardía en la frente de Mishima;
                 una desconocida sombra o máscara,
                 puso en mi corazón el Paraíso Perdido
                 y un verso;
                 "par delicatesse j'ai perdu ma vie".
                 Caía la lluvia triste de Vallejo
                 se apagaba en el viento la llama de Porfirio;
                 en el aire el furor de las balas
                 que iban de Cúcuta a Leticia, se cruzaban
                 con los cañones de "Casablanca"
                 y las palabras de su canción melancólica:

                 "El tiempo pasa,
                 un beso no es más que un beso..."

                 Así me fue entregado el mundo.
                 Esas cosas de horror, música y alma
                 han cifrado mis días y mis sueños


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PATAS ARRIBA CON LA VIDA

Moriré mortal,
es decir habiendo pasado
por este mundo
sin romperlo ni mancharlo.
No inventé ningún vicio,
pero gocé de todas las virtudes:
arrendé mi alma
a la hipocresía: he traficado
con las palabras,
con los gestos, con el silencio;
cedí a la mentira:
he esperado la esperanza,
he amado el amor,
y hasta algún día pronuncié
la palabra Patria;
acepté el engaño:
he sido madre, ciudadana,
hija de familia, amiga,
compañera, amante.
Creí en la verdad:
dos y dos son cuatro,
María Mercedes debe nacer,
crecer, reproducirse y morir
y en esas estoy.
Soy un dechado del siglo XX.
Y cuando el miedo llega
me voy a ver televisión
para dialogar con mis mentiras.

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UNA ROSA PARA DYLAN THOMAS

Se dice: “no quiero salvarme”
y sus palabras tienen la insolencia
del que decide que todo está perdido.
Como guiado por una certeza deslumbrante
camina sin eludir su abismo;
de nada le sirven ya los engaños
para sobrevivir una o dos mañana más:
conocer otro cuerpo entre las sábanas destendidas
y derretirse pálido sobre él
o reencontrarse con las palabras
y hacerlas decir para mentirse
o ser el otro por el tiempo que dura
la lucidez del alcohol en la sangre.
En la oscuridad apretada de su corazón
allí donde todo llega ya sin piel, voz, ni fecha
decide jugar a ser su propio héroe:
nada tocará sus pasiones y sus sueños;
no envejecerá entre cuatro paredes
dócil a las prohibiciones y a los ritos.
Ni el poder ni el dinero ni la gloria
merecen un instante de la inocencia que lo consume;
no cortará la cuerda que lleva atada al cuello.
Le bastó la dosis exacta de alcohol
para morir como mueren los grandes:
por un sueño que sólo ellos se atreven a soñar.

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LA PATRIA

                 Esta casa de espesas paredes coloniales
                 y un patio de azaleas muy decimonónico
                 hace varios siglos que se viene abajo.
                 Como si nada las personas van y vienen
                 por las habitaciones en ruina,
                 hacen el amor, bailan, escriben cartas.
                 A menudo silban balas o es tal vez el viento
                 que silba a través del techo desfondado.
                 En esta casa los vivos duermen con los muertos,
                 imitan sus costumbres, repiten sus gestos
                 y cuando cantan, cantan sus fracasos.
                 Todo es ruina en esta casa,
                 están en ruina el abrazo y la música,
                 el destino, cada mañana, la risa, son ruina
                 las lágrimas, el silencio, los sueños.
                 Las ventanas muestran paisajes destruidos,
                 carne y ceniza se confunden en las caras,
                 en las bocas las palabras se revuelven con miedo.
                 En esta casa todos estamos enterrados vivos.



Fuente: Wikipedia, Casa de Poesía Silva, la página poesías.us. y la publicación en Internet María Mercedes Carranza de Harold Alvarado Tenorio.